Cafes en carne y hueso...

Encuentras en una frase trivial una forma de decir; - Estoy aca.- Sin embargo una frase trivial es un abismo frente a la ausencia de cualquier vinculo o relación. Te escudas en lo superficial y generas vínculos etéreos desde las etiquetas que compartimos y lo recibo con agrado, pero también con un toque de extrañeza. Y solo podría decirte; - Cuéntamelo con un café, supera tu miedo… No me puedo comunicar con imágenes fijas.- ¿Eres solo tú? o ¿todo el mundo se comunica solo con el teclado? Y aun así, alguien te quiere y te quiere agradar y te deja un mensaje anónimo en el blog que publicas y en la vida cotidiana no te devuelve el saludo y te esquiva la mirada. Es tan difícil pedir relaciones de carne y hueso, es tan difícil poder tomarse una caña, ahorrar en teléfono, Messenger, citas virtuales, mail… No quiero estar siempre con mi cara pegada a una pantalla… por mucho que valore esta pantalla como ventana de comunicación y expresión se me queda muy pequeña cuando fuera la primavera esta exaltada, cuando fuera al aire libre hay seres de carne y hueso que huelen y hablan y sonríen… algo que una pantalla no te puede proporcionar. No, no nos engañemos, no es igual… no hay química, no es lo mismo… no quiero sucedáneos a las relaciones de carne y hueso, a los cafés interminables con las amigas, a las cañas con las vecinas, al estar sin tiempos y sin pensar… a esos momentos de desconexión pura y dura, donde el tiempo deja de ser una variable castrante y simplemente pasa a la esfera del olvido. Por lo menos a veces, solo a veces, veo una lucecita y se que detrás de esa frase trivial, hay una conversación pendiente y que si un dia de estos te animas, ya sabes que lo estoy esperando.

Afirmacion, preguntas y respuestas...

Entra el sol por la ventana y todo esta en calma. Mi cuerpo desnudo se mueve entre las sabanas y el dia esta empezando. Un litro de limonada, dos llamadas telefónicas y el sofa. No puedo imaginar lo que no existe, no puedo desear lo que no es presente. Mi presente es ese sol, un picor en la nariz y un dia lleno de posibilidades y caminos… Y la vida, la vida es un concepto efímero, un concepto que incluye dentro de si mismo al concepto de muerte…yo me vivo en cada poro, me amo en cada palabra, me escucho y me siento. En este presente me reconozco desnuda y se quien soy. Mi universo esta en orden. Por eso me comparto, salgo al mundo a contagiarme y contaminarme de los universos de l/s otr/s. A vivir sin vacunas, sin estrategias, sin artificios…

¿qué quieres de la vida hija?

Mama, de la vida quiero ser una distinta cada mañana y seguir siendo siempre yo. Que me crezcan dentro las raices y se extiendan por el mundo y me acerquen a l/s otr/s.

¿qué quieres de una mujer cuando la amas?

Mama, cuando empiezo a amar a una mujer, todas las alquimias que fluyen por mi cuerpo se ponen en tiempo de cosecha y una mujer amada es un trocito en el espacio, es una tierra donde acurrucarse, es un café por la mañana. La mujer que amas te recibe y te siembra y este es un proceso simbiotico de ida y vuelta.

Mama, ¿qué es el amor?

Hija, el amor es un viaje interno que uno emprende con cada persona de la que se enamora. Y durante el mismo todo lo que se es se cuestiona y por eso mismo se crece.

¿Que me dices de los miedos amor?

Que se te instalan en los huecos del alma
Que se te agarran como pulguitas sanguinarias
Que te nublan la vista y no ves que estoy aca
Que no todos los caminos tienen piedras
Que la noche es calida y tu piel no tiene fin en mi boca.

¿Que te digo de mi amor?
Que es un lago enorme lleno de peces de colores
Que dentro de mi tus redes pescan estrellitas fugaces
Que te sonrio con todo mi cuerpo y estoy aca
Que mi piel se hace espuma en tus manos
Que toda mi carnecita se derrite bajo tu mirada.

¿Que me dices del futuro bella?
Que el pasado pesa y el futuro aterra…

¿Qué te digo del presente?
Que existimos en este beso y esta caricia…



______________________________Asor Rosa

Encuentros

En mitad del laberinto, caminaste a la derecha, yo me quede quieta. Una mirada, dos sonrisas y cuatro frases y estas cerca. Háblame pacito, háblame pacito que un vendaval horrible sopla fuera. Debajo del edredón nos contamos sueños en susurros, mientras el tiempo cuenta. Bailamos en las horas, nos esperamos. No importa nada y todo, dos madejas de lana de siglos se cruzan un segundo…


__________________________________________Asor Rosa

El universo...

El universo se colorea de oscuro
Los minutos se te marcan en los ojos
.
.

__________________________________________Asor Rosa

Cerre los ojos

Cerre los ojos
y la luna despierta
Abri los ojos
y la apague.

____________________________________________Asor Rosa

Y Dios me hizo cronopio

Y dios me hizo cronopio
lleno de sueños indescifrables
Escaladora de laberintos
Amante sin tiempo
Prisionera de la luna
Y enamorada de las palabras
Me dio una boca frutal para besar sin descanso
Y me dio una cabeza llena de lucecitas
para no perderme en la noche
Me lleno de confianzas
Y me sembró de certezas
Me hizo amar siempre sobre odiar
Y querer e intentar entender al prójimo
A veces ser cronopio es difícil
Pero es lo que toca
Es lo que soy
Es lo que somos
por eso te amo.

.
.
:::::::::::::::::: *;) Poemas del 2006..... Asor Rosa ::::::::::::::::

En punto cero

Todo termina. Todo comienza. Un ciclo perfecto se cierra. La vida esta compuesta de ciclos que nos envuelven. Y ahora, el futuro se abre en un nuevo ciclo. Caminas por un arco hacia un sentido concreto y al final terminas haciendo el camino inverso como en una parábola reflejada en un espejo.

Hola.- no me reconoces? Lo entiendo, lo quiero. – He cambiado de piel.- No soy la de ayer y sigo siendo yo. Soy un recipiente con un contenido diverso.-

Anoche la vía Láctea me secuestro y cuando volví a bajar a mi mundo debajo del edredón. Ya no soñé con ningún paraíso perdido. Cuando me levante toda la piel se quedo adherida a las sabanas y por esta razón decidí echarlas a lavar. Mi vecina se extraño, pues aunque esta acostumbrada a verme desnuda tendiendo la ropa, la escena supero todo lo que había visto anteriormente. Compungida y ruborizada, cerro la persiana dejándome en completa intimidad entre la azotea y el cielo. Y es que esta tarde, no solo estoy desnuda tendiendo la ropa, sino que los jirones de piel me cuelgan del cuerpo y mis músculos brillan en sus verdes y rojos al sol. Una masa de gelatina transparente me envuelve como un renacuajo recién nacido. Y los ojos son mas grandes pues las pestañas nuevas todavía no han nacido.

Comienza un nuevo ciclo, cuanto durara esta vez, siete años o tres. No lo se. Las palabras empiezan a bailarme en la cabeza…

______________________________________Asor Rosa

Huida

Huyes como un caballo huye del fuego
pero al no ser un caballo
y al no haber fuego,
tu huida es un continuo desencuentro.

Entierras todo a tu paso
Y en ese enterrar
te entierras
lo entierras todo

Lo que realmente importa
es un peso grave
lo que realmente importa
es una cárcel que duele.

Huye, corre y huye
la noche es larga
y tu carrera ciega
ebria, descompuesta y perdida.

Abiertas están las puertas
mas en la chimenea
el fuego se apago
las brasas están mojadas

Huye y la niebla
Se instala en la mirada
el olvido se extiende
y los músculos duermen.

Anne Sexton: con la emociones desnudas...

DATOS BIOBIBLIOGRÁFICOS

Anne Gray Harvey (Anne Sexton, 1928-1974), nació en Massachusetts en 1928. Se casó con Alfred Muller Sexton a los 19 años. Un año después de nacida su primera hija le diagnosticaron depresión post-parto, sufriendo su primer crisis mental e ingresando a un hospital neuropsiquiátrico. Regresaría allí varias veces, sobre todo luego de sus intentos de suicidio, que se agudizaron luego del nacimiento de sus segunda hija.

Fue su médico quien la apoyó para que desarrollara el interés en la poesía que había mostrado en la escuela secundaria.

En el otoño de 1957 se inscribió en un taller de poesía en donde conocería a Sylvia Plath. Unidas en una relación con matices que lindaban entre la identificación mutua y la rivalidad poética, fueron influencias la una para la otra, llegando a competir en las clases por quien escribía el mejor poema.

En 1974, a pesar de su éxito como escritora –había ganado el Premio Pulitzer de poesía por su libro Live or Die- perdió su batalla contra la enfermedad mental.

Luego de almorzar con su mejor amiga, Sexton fue hasta el garage, encendió el motor de su auto y se suicidó con el monóxido de carbono.

Como Robert Lowell, Sylvia Plath, W. D. Snodgrass y otros llamados "poetas confesionales", Sexton ofrece al lector una mirada íntima de la angustia emocional que caracterizó su vida.

Hizo de la experiencia de ser mujer un tópico central en su poesía y a pesar de soportar críticas por hablar de temas como la menstruación, el aborto y la adicción a las drogas, es evidente que su talento como poeta trascendió cualquier controversia.

POEMAS

Deseando morir

Ahora que lo preguntas, la mayor parte de los días no puedo recordar.
Camino vestida, sin marcas de ese viaje.
Luego la casi innombrable lascivia regresa.

Ni siquiera entonces tengo nada contra la vida.
Conozco bien las hojas de hierba que mencionas,
los muebles que has puesto al sol.

Pero los suicidas poseen un lenguaje especial.
Al igual que carpinteros, quieren saber con qué herramientas.
Nunca preguntan por qué construir.

En dos ocasiones me he expresado con tanta sencillez,
he poseído al enemigo, comido al enemigo,
he aceptado su destreza, su magia.

De este modo, grave y pensativa,
más tibia que el aceite o el agua,
he descansado, babeando por el agujero de mi boca.

No se me ocurrió exponer mi cuerpo a la aguja.
Hasta la córnea y la orina sobrante se perdieron.
Los suicidas ya han traicionado el cuerpo.

Nacidos sin vida, no siempre mueren,
pero deslumbrados, no pueden olvidar una droga tan dulce
que hasta los niños mirarían con una sonrisa.

¡Empujar toda esa vida bajo tu lengua!
que, por sí misma, se convierte en pasión.
La muerte es un hueso triste, lleno de golpes, dirías,

y a pesar de todo ella me espera, año tras año,
para reparar delicadamente una vieja herida,
para liberar mi aliento de su dañina prisión.

Balanceándose allí, a veces se encuentran los suicidas,
rabiosos ante el fruto, una luna inflada,
Dejando el pan que confundieron con un beso
Dejando la página del libro abierto descuidadamente
Algo sin decir, el teléfono descolgado
Y el amor, cualquiera que haya sido, una infección.

El asesino

La muerte correcta está escrita.
Colmaré la necesidad.
Mi arco está tenso.
Mi arco está listo.
Soy la bala y el garfio.
Estoy armada y lista
Desde mi mira, lo tallo
como un escultor. Moldeo
su última mirada a todos.
Cambio sus ojos y su cráneo
constantemente de posición.
Conozco su sexo de macho
y lo recorro con mi dedo índice.
Su boca y su ano son uno.
Estoy en el centro de la sensación.
Un tren subterráneo
viaja a través de mi ballesta.
Tengo un cerrojo de sangre
y lo he hecho mío.
Con este hombre tomo en mis manos
su destino y con este revólver
tomo en mis manos el periódico y
con mi ardor tomaré posesión de él.
Se inclinará ante mí
y sus venas saldrán en desorden
como niños… Dame
su bandera y sus ojos.
Dame su duro caparazón y su labio.
Él es mi mal y mi manzana y
lo acompañaré a casa.


Los bombarderos

Nosotros somos América.
Somos los que rellenan los ataúdes.
Somos los tenderos de la muerte.
Los envolvemos como si fuesen coliflores
La bomba se abre como una caja de zapatos.
¿Y el niño?
El niño decididamente no bosteza.
¿Y la mujer?
La mujer lava su corazón.
Se lo han arrancado
y se lo han quemado
y como último acto
lo enjuaga en el río.
Este es el mercado de la muerte.
¿Dónde están tus méritos,
América?


Cerdo


Oh tú máquina de tocino marrón,
cuán dulcemente yaces,
engordando una libra y media por día,
tú, par de calcetines enrollados,
tú, pesadilla de perro,
tú, con el hocico aplastado
pero las orejas extendidas,
tus ojos blandos como huevos,
cerdo, grande como un cañón,
cuán dulcemente yaces.
Por la noche estoy tendida en mi cama
en el armario de mi mente
y cuento cerdos en un corral,
marrones, moteados, blancos, rosados, negros,
avanzan por la lanzadera hacia la muerte
del mismo modo en que mi mente avanza
buscando su propia pequeña muerte.


La balada de la masturbadora solitaria

Al final del asunto siempre es la muerte.
Ella es mi taller. Ojo resbaladizo,
fuera de la tribu de mí misma mi aliento
te echa en falta. Espanto
a los que están presentes. Estoy saciada.
De noche, sola, me caso con la cama.
Dedo a dedo, ahora es mía.
No está tan lejos. Es mi encuentro.
La taño como a una campana. Me detengo
en la glorieta donde solías montarla.
Me hiciste tuya sobre el edredón floreado.
De noche, sola, me caso con la cama.
Toma, por ejemplo, esta noche, amor mío,
en la que cada pareja mezcla
con un revolcón conjunto, debajo, arriba,
el abundante par en espuma y pluma,
hincándose y empujando, cabeza contra cabeza.
De noche, sola, me caso con la cama.
De esta forma escapo de mi cuerpo,
un milagro molesto, ¿Podría poner
en exhibición el mercado de los sueños?
Me despliego. Crucifico.
Mi pequeña ciruela, la llamabas.
De noche, sola, me caso con la cama.
Entonces llegó mi rival de ojos oscuros.
La dama acuática, irguiéndose en la playa,
un piano en la yema de los dedos, vergüenza
en los labios y una voz de flauta.
Entretanto, yo pasé a ser la escoba usada.
De noche, sola, me caso con la cama.
Ella te agarró como una mujer agarra
un vestido de saldo de un estante
y yo me rompí como se rompen una piedra.
Te devuelvo tus libros y tu caña de pescar.
El periódico de hoy dice que se han casado.
De noche, sola, me caso con la cama.
Muchachos y muchachas son uno esta noche.
Se desabotonan blusas. Se bajan cremalleras.
Se quitan zapatos. Apagan la luz.
Las brillantes criaturas están llenas de mentiras.
Se comen mutuamente. Están más que saciadas.
De noche, sola, me caso con la cama.


La música se desliza hacia mí

Espere señor. ¿Para qué lado queda casa?
Ellos apagaron la luz
Y la sombra se mueve en la esquina.
No hay señales en este cuarto,
Cuatro mujeres, de más de ochenta,
Cada una con pañales.
La la la, oh… la música se desliza hacia mí,
Y puedo sentir la melodía que tocaban
La noche en que me dejaron
En este instituto privado sobre la colina.

Imagínenlo. Una radio sonando
Y todos aquí estaban locos.
Me gustó y bailé en un círculo.
La música se derrama sobre la razón
Y, de una manera divertida
La música ve más que yo.
Quiero decir que se acuerda mejor;
Recuerda la primer noche aquí.
Estaba el sofocante frío de Noviembre,
Hasta las estrellas estaban adheridas al cielo
Y esa luna demasiado brillante,
Pasando a través de los barrotes para pegarme
Con un canto en la cabeza.
He olvidado todo el resto.

Me atan a esta silla a las 8 A.M.
Y no hay señales que indiquen el camino,
Sólo la radio, sonando para ella misma
Y la canción que recuerda
Más que yo. Oh, la la la
Esta música se desliza hacia mí.
La noche en que llegué bailé en un círculo
Y no tuve miedo.
¿Señor?


El Beso


Mi boca florece como una herida.
He estado equivocada todo el año, tediosas
noches, nada sino ásperos codos en ellos
y delicadas cajas de Kleenex, llamando llora bebé
¡llora bebé, tonto!

Antes de ayer mi cuerpo estaba inútil.
Ahora está desgarrándose en sus rincones cuadrados.
Está desgarrando los vestidos de la Vieja Mary, nudo anudo
y mira, ahora está bombardeada con esos eléctricos cerrojos.
¡Zing! ¡Una resurrección!

Una vez fue un bote, bastante madera
y sin trabajo, sin agua salada debajo
y necesitando un poco de pintura. No había más
que un conjunto de tablas. Pero la elevaste, la encordaste.
Ella ha sido elegida.

Mis nervios están encendidos. Los oigo como
instrumentos musicales. Donde había silencio
los tambores, las cuerdas están tocando irremediablemente. Tú hiciste esto.
Puro genio trabajando. Querido, el compositor ha entrado
al fuego.



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Estos poemas pertenecen a LA BALADA DE LA MASTURBADORA SOLITARIA y otros poemas Traducción de Griselda García

La inclusión de los poemas de Anne Sexton en Poéticas es una atención de Biblioteca Virtual BEAT 57

beatcincuentaysiete@hotmail.com http://ar.geocities.com/beat_virtual

FUENTE: http://www.poeticas.com.ar/directorio/Poetas_miembros/Anne_Sexton.html